сидим, молчим - у нас такая мода.

мой долгий путь - на небо номер семь.
здесь, на земле, нелетная погода
который год. возможно, насовсем.


весна звучит протяжно, в ре-миноре
истошным блюзом мартовских котов.
наш город утопает в сером море
из сотен километров проводов.


апрель стекает с крыш - наверно, спятил.
синдром небесности легко сбивает с ног.
все как в кино: еще один мечтатель,
еще один бездарный монолог.


асфальт впитал сиреневые лужи,
замкнуло светофор на мостовой. 
зачем путеводитель? он не нужен -
я с током по единственной прямой.


в густую ночь ложится сонный вечер,
мы все немного верим в чудеса.
и прячется усталый, дикий ветер
в тяжелые от соли паруса.


несложно исчезать в диапазоне,
где сумрак неуместно голубой,
и грусть в глазах совсем не по сезону,
и небо переполнено тобой.